罗翰一个激灵收回目光，脸红着，犹豫了一下，但还是弯下腰，脱掉自己的鞋袜。

　　他的脚露出来——一米四五少年的脚，比克洛伊娇小精致的金莲玉足还小。

　　他光脚踩在草地上。

　　草叶蹭着脚底，痒痒的，凉凉的。

　　“感觉怎么样？”克洛伊问。

　　“有点痒。”“那就对了，”克洛伊笑，“体会痒痒的感觉，应该会帮你放松。”她开始走步。

　　声调依然又高又甜，“前——后——前——后——”罗翰跟着她，体会脚心的痒，逐渐放松，在克洛伊后腰的手不再僵硬。

　　光脚踩在草地上，他能感觉到每一根草、小石头，每一寸土地的高低起伏。

　　那种感觉很奇怪。但也很好。

　　他忽然发现，自己的脚在跟着她走。

　　“对了！”克洛伊喊，“就是这样！”她笑起来，那笑容太亮了，亮得罗翰也跟着笑了。

　　“难度升级一点～来，跟着我……”他们继续走。舞步里多了一点点变化——不是复杂的，只是多了个转身，多了个侧步。但罗翰跟上了。

　　阳光照在他们身上，风从山谷里吹上来，草在他们脚下起伏着，像绿色的波浪。

　　罗翰一直低头看着克洛伊的脚，那双光着的、粉嫩诱人的脚，每一步都踩得那么稳、那么美。

　　额头几乎触碰到她饱满的胸脯上——那两团D罩杯的肉被嫩粉色外套裹着，随着舞步轻轻晃动。

　　女人没喷香水，但自然的体香，或者说肉味，很好闻。

　　那是汗水混合着皮肤的味道，温热，柔软，带着一点点甜。

　　“罗翰，你似乎很有天赋？”“哈，我也这么觉得。”罗翰忽然意识到，自己真的在跳舞。

　　不是小姨在舞台上那种优美的、高难度的舞；是快乐的、简单的舞。脚踩在草地上，手揽着她的腰，跟着她的节奏走——就这么简单。

　　“哦？那……再加入一点变化！”克洛伊忽然做了一个后仰的动作。

　　拉丁舞里那种经典的、需要舞伴揽住腰的姿势。

　　但罗翰没反应过来——他还在低头看她的脚，还在体会那种痒痒的感觉——猝不及防被她带得往前一趴，整张脸埋进她胸脯里。

　　一秒。

　　那一秒里，他感觉到了那两团肉的柔软。温热。还有心跳——咚，咚，咚，比他的心跳慢一点，稳一点。

　　他触电般弹开，踉跄后退两步，脸烧得像要起火。

　　而克洛伊——舞性上来的克洛伊——毫不在意地从草地上爬起来。

　　她拍了拍身上的草屑，然后，开始跳舞。

　　独舞。

　　拉丁舞。

　　罗翰从没见过这样的舞。

　　不是那种在电视上看的、规规矩矩的比赛。是活的、有生命的、每一寸肌肉都在燃烧的舞。

　　她的表情完全是最专业的拉丁舞者，充满感染力。

　　舞姿性感、热辣，撩人。

　　她扭胯的时候，整个臀部像两个独立的生命，在紧身裤里画着八字。

　　左，右，前，后——每一块肌肉都在动，都在释放魅力。

　　大腿内侧的肌肉绷紧又松开，绷紧又松开，裤子的布料陷进腿缝里，勒出那两瓣肉的形状。

　　她甩头的时候，亚麻色的卷发在空中划出弧线，汗水从额角甩出去，在阳光下闪闪发光。

　　她抬腿的时候，整条腿抬到腰那么高，膝盖弯曲，脚背绷直——那双光着的美脚，脚趾紧紧并拢，脚掌弓起，整只脚美的窒息。

　　她落地的时候，脚掌先着地，然后是脚趾，脚趾在地上抓了一下，像猫的爪子。

　　她旋转的时候，身体像陀螺一样转，一圈，两圈，三圈——停下来的时候，那双脚稳稳地踩在地上，脚趾微微张开，像树根一样扎进草地里。

　　罗翰在某一刻移开了目光。

　　他开始充血。

　　他能感觉到阴茎在内裤里一点一点胀大，顶在裤裆上。他急忙坐下，弯腰，两侧手肘撑在膝盖上，把那个地方挡住。

　　克洛伊见他不看了，停下来，做了个优雅的收尾动作。双臂展开，微微喘息，胸口起伏着，那两团肉在外套里颤动。

　　众人鼓掌。光头罗伊在吹口哨——那个一脸横肉但表情一点都不凶的司机，吹得最响。

　　“看，”克洛伊略喘着，抬手指向远处，“太阳快下山了。”罗翰顺着她指的方向看过去。太阳正往山后面沉，天边染成深橘红色，和紫色交织在一起。

　　他看着那一片颜色。

　　高他一头的克洛伊走到他旁边，也坐下来，一高一矮的背影并立。

　　她还在喘，胸口起伏着，那两团肉在外套里颤动。

　　汗水从她脖子上流下来，流进领口里，流进锁骨下面的沟里。

　　维奥莱特坐在不远处的草地上，手里拿着一根草，轻轻转着。

　　海伦娜也还坐在那里，脚上的黑丝袜沾了几片草叶，但她没动，只是看着远处的落日。

　　女仆园丁也交谈倦了，放松地看着同一个方向。

　　整个山顶都安静下来。

　　只有风。

　　还有脚底下那片草地。

　　罗翰被自然的安宁、瑰丽震撼，忽然眼眶感到温热。

　　不是难过，是别的什么。

　　说不清。

　　他只是站在那里，与一群人同频，感受着这片土地的起伏，看着那片落日——这些他在城市里从未感受到过。

　　克洛伊的手忽然握住他的手。很暖。

　　“好看吗？”她问。

　　“好看。”罗翰看痴了，喃喃地应。

　　他没看她，但能感觉到她在微笑。

　　“你一点不像这个年纪的孩子。”克洛伊说，声音很轻，“嗯……我指的是青春期荷尔蒙所致的浮躁。这个年纪的男孩，根本静不下心来体会自然的美。”罗翰转头，抬眼看她。

　　“我们差了十二岁，”克洛伊说，“我跟沃森他们又差了很多年纪。但我想，我们现在的感受是一样的。”太阳又沉下去一点。天边的颜色更深了。

　　罗翰握着克洛伊的手，看着那片落日。

　　他忽然想起维奥莱特说的话——“欲望是座山，很高，很难爬。你现在在山脚下，看见什么都是山，很正常。”他现在就在山上。

　　但不是欲望的山。是座真正的山。

　　他能感觉到草叶在脚底蹭着，凉凉的，痒痒的。能感觉到风从脚背上吹过，带走汗水的热度。

　　他能感觉到自己的脚趾微微蜷着，不是紧张，是——在感受。

　　克洛伊的脚就在他脚边。

　　那双粉嫩诱人的美脚放松的踩在草地上。

　　她的脚背上有几道浅浅的纹路，那是脚趾动的时候皮肤折出来的痕迹。

　　维奥莱特那双小白袜已经被草叶蹭得有点绿了。但那绿色很好看，像她和这片土地交换的礼物。

　　海伦娜的脚彻底放松了。那双黑丝袜裹着的脚不再蜷着。

　　罗翰看着那三双脚，又低头看自己。

　　胯下的隆起不知何时已经平息。

　　“哇喔——我喜欢这种生活——”克洛伊忽然松开他的手，双手放在嘴边，对着天空大喊。那声音悠扬清脆，传遍整片天地，在山谷里荡出浅浅的回音。

　　罗翰转头看她。

　　她仰着脸，对着天空，眼睛闭着，微笑唇自然勾起好看的弧度。

　　她又握着罗翰的手紧了紧。

　　“你知道吗，”她说，声音很轻，“我从来没见过这么美的落日。”罗翰没说话。他只是看着她的脸。

　　他忽然想亲她。

　　只是一瞬间的想法——不是欲望，是别的什么。像想亲一朵花，想亲一片叶子，想亲这个傍晚本身。

　　但他没动。

　　太阳又沉下去一点。只剩一条金边。

　　风大了一点，吹得草伏得更低。

　　克洛伊的头发被吹起来，几缕发丝贴在她脸上。

　　维奥莱特站起来，走到他们旁边。

　　“该回去了。”她轻声说。

　　罗翰呢喃，“我想看它落下去。”于是克洛伊陪他继续坐着。

　　那条金边一点一点往下沉。很慢，慢得像舍不得走。但还是在沉。最后，完全消失在山后面。

　　天边只剩一片深紫色。

　　罗翰松开手，起身，拍了拍裤子。

　　“走吧。”山路在暮色里变得模糊，脚下的碎石滚动着，发出细碎的声响。

　　走到一半的时候，天完全黑了。

　　沃森等人打开手电筒，光柱在黑暗中晃动，照出路面的轮廓。

　　罗翰看着那几道光，看着前面那些人的背影，看着克洛伊在他旁边走动的影子。

　　他忽然觉得，今天是他这辈子过得最好的一天。

　　不是因为爬山，不是因为风景，也不是因为那些脚。

　　是因为——他不知道自己是谁。

　　不是母亲的儿子，不是小姨的外甥，不是卡特医生的病人，也不是莎拉的欲望对象……

　　只是一个十五岁的男孩，光着脚，踩在山上，看着落日。

　　就这么简单，纯粹得像刚来到这个世界时那样。

　　罗翰并不知道，刚才在山顶那一刻，他无意中触碰到了一种古老的境界——几千年前，东方有位哲人称它为“专气致柔，能婴儿乎”。

　　回程的车上，兜里的手机震了一下。

　　他摸出来看。

　　是莎拉。

　　屏幕的光在黑暗中有些刺眼。他眯着眼睛，点开信息。

　　莎拉：明天中午别忘了。

　　罗翰盯着那行字看了几秒。上周五的对话还卡在脑子里——她说“你害我训练差点摔倒”。

　　手指在屏幕上悬了一会儿，开始打字。

　　罗翰：怎么会。

　　他正要收起手机，又一条弹出来。

　　莎拉：明天中午一起吃饭。

　　罗翰愣了一下。吃饭？

　　他打字：去食堂？

　　莎拉不是不希望别人知道他们的关系？这也是罗翰之前介怀的点——好像跟他这样的人扯上关系，被人知道很丢人似的。

　　但上周五，他们的关系不一样了。

　　所以……

　　莎拉的信息又弹出来：我做的饭。

　　罗翰又愣了一下。

　　‘你做饭？’‘怎么？瞧不起人？’‘没有。就是意外。’然后是一连串信息，像被踩了尾巴的猫——‘你以为都像你一样等着妈妈’喂‘吗。’‘能尝到我的手艺你就偷着乐吧，我可没给任何男孩做过。’‘不过你别得意，反正我自己要吃，便顺便多做点。’‘反正，你那个矮矬子体型也是小鸟胃……’罗翰抬头。频繁的提示音让克洛伊好奇地看过来。

　　他下意识关掉显示屏。

　　克洛伊不动声色地看了一眼旁边的海伦娜和维奥莱特。

　　海伦娜仍看着窗外，侧脸被车窗外掠过的路灯照得忽明忽暗。

　　维奥莱特本来闭目小憩，现在被吵醒了。她看了眼罗翰，又对上克洛伊的眼神。

　　克洛伊假装若无其事。

　　等维奥莱特再度闭目养神，她才转头，对罗翰露出一个“我懂的”的表情。

　　眉毛轻轻挑了挑，嘴角弯着，那双大眼睛里写着：有情况哦。

　　她不确定那是女朋友还是女性朋友——但不影响她调侃罗翰。

　　罗翰脸有点红。也有点心虚。

　　他喜欢艾丽莎。但和莎拉……

　　手机又震了。

　　罗翰知道克洛伊还在看自己。他等了一下，等那种注视感消失，才拿出手机。

　　‘明天你要提前等我。敢在我之后来，你就一口也吃不到本’女王‘亲手做的饭。’莎拉似乎对总是她在等罗翰这件事觉得不忿。

　　罗翰暂时get不到那种缺乏安全感、渴望被重视的心理。只觉得有点莫名其妙。

　　但他还是回复：‘好。’锁屏，把手机揣回兜里。

　　刚揣进去，又震了。

　　他下意识转头看克洛伊。她这次没看他——礼貌地侧着头，看着窗外。但嘴角带着一丝狡黠的笑意，藏都藏不住。

　　罗翰莫名有点恼。手肘轻轻拐了她一下。

　　眼神传递：你笑什么？

　　克洛伊转过来看他。笑意更浓了。最后甚至笑得肩膀微微耸动起来——那种憋不住的、玩心很重的姐姐调笑弟弟的笑。

　　罗翰索性破罐子破摔，从胯下掏出——掏出手机来看。

　　他以为是莎拉又补了一句什么。结果是卡特医生。

　　‘今天诊所来了一只猫。橘色的，很胖，趴在候诊室的椅子上不肯走。助理说是附近流浪的，但我不信。流浪猫不会这么胖。’配了一张图。

　　照片里，一只橘猫蜷在皮质候诊椅上，眼睛眯着，尾巴垂下来，尾尖微微卷起。

　　候诊室的灯光照在它身上，橘色的毛泛着暖洋洋的光。

　　罗翰盯着那张照片看了几秒。

　　他知道卡特医生为什么发这个。不是真的想聊猫。

　　是想告诉他：我在。我还在这里。我没有打扰你，但我在。

　　三天前开始，她的信息就变成了这样。

　　不再是几十条的轰炸，不再是“你在吗”“我想你”“为什么不回我”“求你”这些。而是零星的、碎片的、生活化的分享。

　　一只猫。一杯咖啡。窗外下雨了。今天看到一对老夫妻牵着手走过诊所门口。

　　罗翰握着手机，手指不自觉地用力。

　　他想起了母亲。

　　诗瓦妮。此刻在精神病院里，穿着病号服，也许坐在窗边，也许躺在床上，也许在某个他不知道的角落里，用那双曾经念经的手摸着墙壁。

　　他想起母亲为他做的一切——那些扭曲的、痛苦的、违背她信仰的事。

　　他也想起卡特医生为他做的一切——那些越界的、失控的、违背她职业伦理的事。

　　他同时对不起两个人。

　　这滋味很不好受。

　　像有什么东西攫住了他，从胸口到喉咙，闷闷的，堵堵的，说不出是什么感觉。

　　只是握着手机，盯着那张橘猫的照片，半响没动。

　　手机屏幕暗淡下去。然后自动关闭。

　　窗外夜景飞逝。偶尔会车的车灯照进来，光与影交替、明暗不定。

　　一直到回到庄园，他也没能回复。

　　晚上九点。汉密尔顿庄园。

　　窗外是漆黑的夜。窗玻璃上结了一层薄薄的水雾，把外面的世界模糊成一片朦胧的光点。

　　罗翰坐在沙发前的地毯上。裤腿卷到膝盖，双脚泡在泡脚桶里。

　　水很热，热气升腾，把他的小腿熏得微微发红。

　　维奥莱特坐在他旁边的扶手椅里。同样卷着裤腿，同样泡着脚。

　　她的脚没有宽厚多少，但比罗翰的长很多——脚趾修长，泡在热水里，脚背的皮肤泛着淡淡的粉色。

　　两人都没说话。

　　电视开着，声音调得很低。BBC一台，正在直播皇家歌剧院的《吉赛尔》——伊芙琳主演。

　　屏幕上，伊芙琳穿着白色的芭蕾舞裙，站在舞台中央。灯光从上方打下来，把她的轮廓镀成金色。

　　脖颈修长，肩膀线条流畅，手臂举过头顶时，整个人像一只即将起飞的天鹅。

　　罗翰看着屏幕，心里有一种说不清的向往。

　　他没跟克洛伊承认自己想学芭蕾。因为那不符合“男性气质”——男性不能踮脚尖，不能穿裤袜，不能柔美。

　　这些是他从小被灌输的观念，像一堵看不见的墙，把他挡在某个地方外面。

　　但傍晚和克洛伊跳舞的时候，他很专注。不是那种强迫自己专注的专注，是自然而然就投入进去的专注。

　　也许，那个“书呆子”的自我标签，束缚了他？